Recayente

Eran días lluviosos, justo como lo son ahora. Las casas estaban abandonadas, los padres divorciados. La comida rápida, el pantalón de mezclilla y la camisa de franela, las botas, la soledad. Uno pertenecía a pandillas donde se buscaba, mas que rebeldía, alguna forma de identificarnos con el mundo, sólo que no lo sabíamos. Todos éramos artistas de la calle con una depresión naciente. Enfurecíamos en silencio al ritmo de cucharas frenéticas y al calor de los primeros cigarrillos.